Отключаясь, вздыхаю и тянусь за последней коробкой — она пахнет древесными опилками. Открываю её: одна часть содержимого заполнена плюшевыми игрушками, вторую часть заполнили книжки с картинками.
Не удивительно, что я не помню эту коробку. Этим книжкам сколько, лет двенадцать?
И хотя, коробка не выглядит знакомой, но книжки — да. Я вытаскиваю томик сказок Ханса Кристиана Андерсена, с золотым обрезом, великолепно иллюстрированную версию "Спящей красавицы", и большую, тонкую книгу в твёрдом переплёте "Золушку".
Открываю её. Страницы пожелтели, края обложки облезли, а переплёт истрепался. Осторожно переворачиваю страницу. На первой картинке нарисована служанка, сидящая на коленях перед камином.
— Однажды, давным-давно...
Ну, разумеется. Есть ли хоть одна сказка, которая не начинается с этой знаменитой строчки?
— Кэт! Кэт!
Пейдж зовёт меня, я поднимаюсь, держа книжку в левой руке, и каким-то образом, она рассыпается. В руках остается твёрдая обложка, а остальная часть книги вываливается. Я в ужасе смотрю, как страницы рассыпаются по полу.
— Кэт? — снизу лестницы раздается мамин голос. — Ты можешь спуститься на секунду?
— Иду!
Я опускаю обложку на пол и начинаю спускаться по лестнице. Ноги за что-то зацепляются, я теряю равновесие и качусь по ступенькам, отчаянно ища, за что ухватиться — неужели моя неуклюжесть может быть ещё хуже? А потом мою голову пронзает острая боль, и всё вокруг становится чёрным...
Глава 2
Когда я просыпаюсь, моя голова пульсирует, руки болят, а спина ноет. Открываю глаза, моргаю и обнаруживаю, что лежу на кровати королевских размеров, с огромным балдахином.
Боже, наверное, я вижу восхитительный сон, в котором мы все купаемся в деньгах.
— Мисс Катриона! — слышу женский голос.
Я снова моргаю, и комната постепенно начинает обретать очертания. Не верю своим глазам. Балдахин - это не плод моего воображения. Он нависает над всей кроватью, привязанный бархатными ленточками к деревянным столбам. На маленьком столике, рядом с кроватью, стоит канделябр с тремя зажжёнными свечами! А в углу комнаты комод с керамическим кувшином, последний раз я видела такой в музее в деловой части города.
Ладно, пора просыпаться. Я щипаю себя за руку. Очень сильно.
— Ой!
— Где у вас болит, мисс Катриона? — снова женский голос. Теперь я её вижу, женщину средних лет, одетую в белый чепчик, фартук во всю длину и чёрное хлопковое платье.
Я визжу.
— Кто… кто вы? Где Пейдж? Что вы здесь делаете?
Она странно на меня смотрит.
— Вы и правда сильно ударились головой, не так ли? Я — Марта, мисс. Я меняла ваше бельё, когда вы ещё только ползали по этому дому.
Теперь я бросаю на неё странный взгляд.
— Как вы только что назвали меня?
— Мисс?
— Вы назвали меня Катриона. Моё имя Кэтрин.
Её челюсть отвисает.
— Святые небеса, мисс Катриона! Нам стоит позвать к вам врача, вы не то говорите!
Что, чёрт возьми, происходит? Я сажусь и отбрасываю одеяло. Оно соскальзывает с моих ног, и Я замечаю, что одета в кремовую ночную рубашку, определённо, сшитую из шёлка. С десяток розово-белых бантиков спускаются до самого низа.